« Maman, pourquoi tu pleures ? Il est où papa ? »
« Chéri ... Papa est... parti. Il a rejoint mamie... »
« Il est parti ? Genre... parti à une affaire ? Ou parti parti ? »

Elle acquiesça d'un signe de tête. J'avais compris que papa était parti, il était avec mamie et les anges donc je n'étais pas triste réellement. En fait, je ne savais pas comment l'explique, il allait me manquer. Je me blottis dans les bras de ma mère qui n'arrêtait pas de pleurer, je détestais la voir comme cela. J'avais l'image de ma mère comme une femme forte et avec du caractère, je ne l'avais jamais vu pleurer ainsi. Plus tard, j'avais appris que mon père faisait parti d'un gang assez dangereux dans le Bronx. Il avait été tué par un satané mexicain, une sorte de guerre de gang. Depuis ce jour là, j'avais l'impression que mon père n'était pas l'homme parfait que je croyais être. Il n'était qu'en fait un malfrat. On resta quatre ans ans de plus à New-York avant que ma mère ne décide de déménager loin d'ici, elle pensait que ce n'était pas un endroit bon à vivre pour elle et moi. Elle trouva alors un petit travail à Burbank, et elle s'y installa avec son fils pensant que c'était la meilleure solution pour commencer une toute nouvelle vie.

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